Las 425 páginas de Señas de identidad (1966) de Juan Goytisolo son duras de leer. En ella se narra la vida de un tal Álvaro Mendiola cineasta-fotógrafo que, en retrospectiva, recuerda su vida española exiliado en Francia, ya en la madurez. Al ver un álbum de fotos se acuerda de cómo mataron a su papá cuando era un enano, de cómo murió su abuela, de cómo conoció la verdadera Barcelona, de cómo metieron presos a sus amigos, de cómo solía tirarse al sol de la Costa Brava con una pizca de entendimiento, viendo al cielo, nostalgia.
No recomiendo la lectura de esta novela para una persona que no esté al tanto de los entresijos de la Guerra Civil española porque no entendería ni mierda. Además porque el salto narrativo de tiempo, narrador, informe policial, boletín turístico, el uso del francés, y el lujo verbal y sintáctico del escritor desconciertan a cualquiera. Así como Álvaro Mendiola anda perdido sin identidad, los lectores nos sentimos perdidos cual gaviota en desierto. Al contrario, si el lector sabe harto de la post-guerra y de la Guerra Civil, que se lea la novelota: será un gozo infame que lo defino así: tu madre es un hámster. La novela no se vendía en España hasta 1976, ful censura.
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